Sous ce cachet enveloppée,
Tu viens de faire un long chemin.
Qu’as-tu vu? que t’a dit la main
Qui sur le buisson t’a coupée?

N’es-tu qu’une herbe desséchée
Qui vient achever de mourir?
Ou ton sein, prêt à refleurir,
Renferme-t-il une pensée?

Ta fleur, hélas! a la blancheur
De la désolante innocence;
Mais de la craintive espérance
Ta feuille porte la couleur.

As-tu pour moi quelque message?
Tu peux parler, je suis discret.
Ta verdure est-elle un secret?
Ton parfum est-il un langage?

S’il en est ainsi, parle bas,
Mystérieuse messagère;
S’il n’en est rien, ne réponds pas;
Dors sur mon cœur, fraîche et légère.

Je connais trop bien cette main,
Pleine de grâce et de caprice,
Qui d’un brin de fil souple et fin
A noué ton pâle calice.

Cette main-là, petite fleur,
Ni Phidias ni Praxitèle
N’en auraient pu trouver la sœur
Qu’en prenant Vénus pour modèle.

Elle est blanche, elle est douce et belle,
Franche, dit-on, et plus encor;
A qui saurait s’emparer d’elle
Elle peut ouvrir un trésor.

Mais elle est sage, elle est sévère;
Quelque mal pourrait m’arriver.
Fleurette, craignons sa colère.
Ne dis rien, laisse-moi rêver.

Alfred de Musset (1810-1857)

Je pars, et sur ma lèvre ardente
Brûle encor ton dernier baiser.
Entre mes bras, chère imprudente,
Ton beau front vient se reposer.
Sens-tu mon cœur, comme il palpite?
Le tien, comme il battait gaiement!
Je m’en vais pourtant, ma petite,
Bien loin, bien vite,
Toujours t’aimant.

Paf! c’est mon cheval qu’on apprête.
Enfant, que ne puis-je en chemin
Emporter ta mauvaise tête,
Qui m’a tant embaumé la main!
Tu souris, petite hypocrite,
Comme la nymphe, en t’enfuyant.
Je m’en vais pourtant, ma petite,
Bien loin, bien vite,
Tout en riant.

Que de tristesse, et que de charmes,
Tendre enfant, dans tes doux adieux!
Tout m’enivre, jusqu’à tes larmes,
Lorsque ton cœur est dans tes yeux.
A vivre ton regard m’invite;
Il me consolerait mourant.
Je m’en vais pourtant, ma petite,
Bien loin, bien vite,
Tout en pleurant.

Que notre amour, si tu m’oublies,
Suzon, dure encore un moment;
Comme un bouquet de fleurs pâlies,
Ah! Cache-le dans ton sein charmant!
Adieu; le bonheur reste au gîte,
Le souvenir part avec moi:
Je l’emporterai, ma petite,
Bien loin, bien vite,
Toujours à toi.

Alfred de Musset (1810-1857)

Pierre de Ronsard (1524-1585)

Comment, disaient-ils,
Oublier querelles,
Misère et périls?
– Dormez, disaient-elles.

Comment, disaient-ils,
Enchanter les belles
Sans philtres subtils?
– Aimez, disaient-elles.

Victor Hugo (1802-1885)

Rose d’amour décolorée
Va succomber à ses douleurs:
Sur sa chute prématurée
L’Aurore en vain répand des pleurs:
Demain (triste métamorphose!)
Le premier rayon du soleil
De celle qui fut une rose
En vain attendra le réveil.

Rose d’amour! ta destinée
De l’Amour obtint un soupir,
Un mystérieux hyménée
Unit et la fleur et Zéphyr:
Zéphyr, à l’heure où tout repose,
Trompa le jaloux Aquilon;
Au plaisir il rendit la rose,
Et son ornement au vallon.

Charles-Hubert Millevoye (1782-1816)

Quand j’étais petite
Comme ce berceau,
Et que Marguerite
Filait son fuseau;
Quand le vent d’automne
Faisait tout gémir,
Ton cri monotone
M’aidait à dormir.

Grillon solitaire,
Voix qui sort de terre,
Ah! réveille-toi
Pour moi!

Seize fois l’année
A compté mes jours;
Dans la cheminée
Tu niches toujours.
Je t’écoute encore
Aux froides saisons,
Souvenir sonore
Des vieilles maisons!

J’attise la flamme,
C’est pour t’égayer;
Mais il manque une âme,
Une âme au foyer!

Grillon solitaire,
Voix qui sort de terre,
Ah! réveille-toi
Pour moi!

Qu’il a moins de charmes
Ton chant qu’autrefois!
As-tu donc nos larmes
Aussi dans la voix?
Pleures-tu l’aïeule,
La mère et la sœur?
Vois, je peuple seule
Ce foyer du cœur! …

L’âtre qui pétille,
Le cri renaissant,
Des voix de famille
M’imitent l’accent;
Mon âme s’y plonge,
Je ferme les yeux,
Et j’entends en songe
Mes amis des cieux.

Grillon solitaire
Ici comme moi,
Voix qui sort de terre,
Ah! réveille-toi!

Tu me dis des choses,
Des choses au cœur,
Comme en dit aux roses
Leur oiseau rêveur! …
Qu’il chante pour elles
Ses notes au vol!
Voix triste et sans ailes,
Sois mon rossignol!

Alphonse de Lamartine (1790-1869)