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Horn Concerto

composer
2001

 
Colin Matthews has written many orchestral works but only three concertos: two for cello and this for horn, which he completed in March 2001, and which had its first performance in London the following month, played by Richard Watkins and the Philharmonia Orchestra under Esa-Pekka Salonen.

Like any concerto, the piece is the story of an individual—in this case an individual moving through different atmospheres with always the same principal thoughts in mind, those atmospheres being present circumstances or memories, or perhaps some blend of the two. One thing horns always seem to remember is their history on the hunting field. That is how the concerto begins, with the four orchestral horns in full cry, sounding from offstage (where they remain throughout) as if from a wilder world. The solo horn at this point is with them yet not with them, hesitatingly starting its own theme with a downward scale pattern. Strings, opening on a magical wide chord, invite the soloist onto the platform, and—entering at the left—the horn delivers a melodious declamation. The orchestral horns try to recall their fellow, whose response is to keep on track and complete its opening gesture with a crushing second semitone: D–C sharp–B–B flat. This idea recurs throughout the piece, sometimes extended, sometimes balanced by a rising arpeggio. Here it is answered aggressively by the only near relatives the horn has in its new environment: pairs of flugelhorns and trombones. Apparently the horn does not fully belong either with its outdoor kin or with this new company indoors, and the concerto unfolds from this point as a study in the separateness and connectedness of a loner.

The horn’s immediate response to confrontation is to sing, perhaps to itself. Then it repeats its descending scale to reach a stopped G sharp, a decisive arrival, which leads into some of the most sheerly beautiful music in the work: a sequence of solo melodies against rippling backgrounds, drawing to a close after the G sharp has been reached again. To a gentle Mahlerian surge from the strings the horn responds in the same spirit, but it is also gently recalling the hunt music, and the offstage horns duly return, the soloist now moving to a central position for what amounts to a scherzo. The solo horn stays with its theme, but at the other horns’ faster speed—this time keeping going in the face of ironic imitation, and defiantly veering ‘out of tune’ into natural harmonics. When the offstage horns sound once more, the solo horn is again resolute, and this time the tempo gradually slackens towards the slow finale, initiated when the horn falls to middle C and the note is taken up by the strings. There are more natural harmonics and a wistful melody from the solo instrument. When the strings take up the burden, the soloist moves to the right of the stage. From here everything is farewell. The horn in its last song is joined by violas and cellos, and almost vanishes among them. Physically the player does then vanish, offstage, as the strings continue the adagio. The solo horn rejoins the offstage quartet, but finally—as the strings return to their initial wide chord—it is on its own. One might think of Oedipus leaving his city: when a sequence of powerful events has run its course, the protagonist can only depart.

from notes by Paul Griffiths © 2007

Colin Matthews a écrit de nombreuses œuvres orchestrales, mais seulement trois concertos: deux pour violoncelle et le présent concerto pour cor, qu’il a achevé en mars 2001 et qui a été créé à Londres le mois suivant, interprété par Richard Watkins et le Philharmonia Orchestra sous la direction d’Esa-Pekka Salonen.

Comme tout concerto, ce morceau est l’histoire d’un individu—dans le cas présent un individu traversant différentes atmosphères avec toujours les mêmes pensées principales en tête, ces atmosphères correspondant aux circonstances présentes ou à des souvenirs, peut-être même à un mélange des deux. S’il est une chose que les cors semblent toujours se rappeler, c’est leur passé lié à la chasse, et c’est ainsi que débute le concerto, avec les appels retentissants des quatre cors de l’orchestre, provenant de la coulisse (où ils demeurent tout le long de l’ouvrage) comme s’ils appartenaient à un univers sauvage. À ce moment, le cor soliste se trouve avec eux sans pourtant l’être vraiment, initiant avec hésitation son propre thème avec un dessin de gammes descendantes. Les cordes, intervenant sur un vaste accord féerique, invitent le soliste sur le podium et, entrant sur la gauche, le cor se livre à une mélodieuse déclamation. Les cors de l’orchestre essaient de rappeler leur compagnon, dont la réponse est de maintenir le cap et d’achever son geste initial par deux demi-tons accablants: ré–ut dièse–si–si bémol. Cette idée revient pendant tout le concerto, parfois développée, parfois contrebalancée par un arpège ascendant. Ici elle reçoit la réponse brutale des seuls parents proches du cor dans son nouvel environnement: des paires de bugles et de trombones. Apparemment, le cor n’a pas vraiment sa place, que ce soit avec ses frères primitifs ou avec cette nouvelle compagnie domestique, et à partir de là le concerto se déroule comme une étude de la séparation et des liens d’un solitaire.

La réaction immédiate du cor à la moquerie est de chanter, peut-être pour lui-même. Puis il répète sa gamme descendante, atteignant un sol dièse bouché; cette arrivée résolue mène à l’un des passages les plus naturellement beaux de l’ouvrage: une suite de mélodies solistes sur un fond ondoyant, atteignant sa conclusion après que le sol dièse a été de nouveau atteint. À un élan mahlérien des cordes, le cor répond dans le même esprit, mais il évoque également la musique de chasse, et les cors en coulisse ne manquent pas de reparaître, le soliste occupant alors une position centrale. Le cor seul conserve son thème, mais lorsque les autres cors accélèrent—continuant cette fois d’avancer en dépit d’imitations ironiques, et déviant crânement vers des harmoniques naturels qui «sonnent faux». Quand les cors en coulisse retentissent encore une fois, le cor seul est à nouveau plein d’assurance, et désormais le tempo décroît peu à peu vers le finale lent, initié lorsque le cor retombe sur l’ut central et que cette note est reprise par les cordes. Alors résonnent des harmoniques plus naturels et une mélodie mélancolique de l’instrument soliste. Quand les cordes reprennent le fardeau, le soliste se déplace vers la droite de la scène. À partir de là, tout n’est qu’un adieu. Le dernier chant du cor est rejoint par les altos et les violoncelles, s’effaçant presque parmi eux. L’interprète disparaît alors physiquement, gagnant la coulisse, tandis que les cordes poursuivent l’adagio. Le cor soliste rejoint le quatuor hors-scène, mais en fin de compte—pendant que les cordes reviennent à leur ample accord initial—il se retrouve seul. On pourrait songer à Oedipe quittant sa cité: une fois que des événements importants se sont succédés, le protagoniste n’a plus qu’à s’en aller.

extrait des notes rédigées par Paul Griffiths © 2007
Français: David Ylla-Somers

Colin Matthews hat zahlreiche Orchesterwerke geschrieben, darunter aber nur drei Instrumentalkonzerte: zwei für Cello und das vorliegende für Horn, das er im März 2001 vollendete—es wurde im folgenden Monat in London von Richard Watkins mit dem Philharmonia Orchestra unter der Leitung von Esa-Pekka Salonen uraufgeführt.

Wie andere Konzerte auch ist dieses die Geschichte eines Individuums—hier geht es um jemanden, der sich durch verschiedenartige Atmosphären bewegt und im Wesentlichen immer die gleichen wesentlichen Gedanken hegt; die Atmosphären stellen gegenwärtige Verhältnisse oder Erinnerungen dar, womöglich auch ein Gemisch von beiden. Eine Sache, an die sich Hörner stets zu erinnern scheinen, ist ihre Geschichte als Instrumente der Jagd. So beginnt auch das Konzert, nämlich mit vier laut tönenden Orchesterhörnern hinter der Bühne (wo sie die ganze Zeit bleiben), wie Klänge aus einer wilderen Welt. Das Solohorn ist zu diesem Zeitpunkt bei ihnen und gehört doch nicht zu ihnen, denn es setzt zögerlich mit einer abwärts gerichteten Tonleiter zu seinem eigenen Thema an. Mit einem magisch weit gespannten Akkord laden die Streicher den Solisten auf das Podium ein, und bei seinem Auftritt—von links—bietet das Horn eine melodische Deklamation dar. Die Orchesterhörner versuchen ihren Kameraden zurückzurufen, doch der setzt seinen Weg fort und schließt seine einleitende Geste mit einem vernichtenden zweiten Halbton: D–Cis–H–B. Dieses Motiv kehrt im Verlauf des Stücks immer wieder, teils erweitert, teils gegen ein aufsteigendes Arpeggio gesetzt. An dieser Stelle wird es brutal durch die einzigen nahen Verwandten unterbrochen, die das Horn in seiner neuen Umgebung aufzuweisen hat: je zwei Flügelhörner und Posaunen. Anscheinend gehört das Horn weder ganz zu seiner Verwandtschaft draußen noch zu seinen neuen Gefährten drinnen, und von hier an entfaltet sich das Konzert als Studie der Abgeschiedenheit und Verbundenheit eines Einzelgängers.

Das Horn reagiert unmittelbar auf das Gespött, indem es vor sich hin singt. Dann wiederholt es seine absteigende Tonleiter bis zum gestopften Gis, ein entscheidender Punkt, an dem einige der wunderbarsten Passagen des gesamten Werks einsetzen: eine Abfolge von Solomelodien vor plätscherndem Hintergrund, die zum Abschluss kommen, wenn wiederum das Gis erreicht ist. Ein geradezu Mahlersches Aufwallen der Streicher beantwortet das Horn im gleichen Sinne, doch erinnert es zugleich an die Jagdmusik, und folgerichtig setzen die Hörner in den Kulissen erneut ein, und der Solist begibt sich nun in eine zentrale Position. Das Solohorn bleibt bei seinem Thema, doch nun im schnelleren Tempo der anderen Hörner—diesmal behauptet es sich angesichts ironischer Imitation und schert herausfordernd in die Naturtöne aus. Als wiederum die Hörner hinter den Kulissen erklingen, setzt sich das Solohorn erneut entschlossen durch, und diesmal verlangsamt sich das Tempo bis zum Finale, das einsetzt, wenn das Horn zum mittleren C absteigt und der Ton von den Streichern übernommen wird. Man hört weitere Naturtöne und eine wehmütige Melodie vom Soloinstrument. Wenn die Streicher die Hauptlast übernehmen, bewegt sich der Solist zur rechten Bühnenseite. Ab nun ist alles auf Abschied eingestellt. Dem letzten Gesang des Horns gesellen sich Bratschen und Celli hinzu, und es geht fast in ihnen unter. Der Instrumentalist verschwindet nun tatsächlich hinter die Bühne, während die Streicher mit dem Adagio fortfahren. Das Solohorn schließt sich wieder dem Quartett in den Kulissen an, aber am Schluss—als die Streicher fast zu ihrem weit gespannten Akkord vom Anfang zurückkehren—ist es auf sich allein gestellt. Man könnte sich daran erinnert fühlen, wie Ödipus seine Stadt verlässt: Wenn eine Abfolge übermächtiger Ereignisse ihren Lauf genommen hat, bleibt dem Protagonisten nichts anderes übrig, als sich zu entfernen.

aus dem Begleittext von Paul Griffiths © 2007
Deutsch: Bernd Müller

Recordings

Matthews: Alphabicycle & Horn Concerto
CDHLL7515Download only

Details

Movement 01: Vigoroso (offstage horns)
Movement 02: Freely
Movement 03: Sostenuto
Movement 04: Andante con moto
Movement 05: Calmo
Movement 06: Scorrevole
Movement 07: Poco sostenuto
Movement 08: Sostenuto
Movement 09: Più sostenuto
Movement 10: Sostenuto

Track-specific metadata

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