In Italia seicento e quaranta,
In Lamagna duecento e trent’una,
Cento in Francia, in Turchia novant’una,
Ma in Ispagna son già mille e tre.

V’han fra queste contadine,
Cameriere e cittadine,
V’han contesse, baronesse,
Marchesane, principesse,
E v’han donne d’ogni grado,
D’ogni forma, d’ogni età.

Nella bionda egli ha l’usanza
Di lodar la gentilezza,
Nella bruna la costanza,
Nella bianca la dolcezza.

Vuol d’inverno la grassotta,
Vuol d’estate la magrotta;
È la grande maestosa,
La piccina è ognor vezzosa …

Delle vecchie fa conquista,
Pel piacer di porle in lista;
Ma passion predominante
È la giovin principiante.

Non si picca se sia ricca,
Se sia brutta, se sia bella:
Purché porti la gonnella,
Voi sapete quel che fa.

Lorenzo Da Ponte (1749-1838)

In Italy six hundred and forty,
in Germany two hundred and thirty-one,
one hundred in France, in Turkey ninety-one,
but in Spain—so far—one thousand and three.

Here are country wenches,
chambermaids and city ladies,
countesses, baronesses,
marchionesses, princesses,
there are women of every social class,
every shape and every age.

With a fair-haired girl his habit
is to praise her kindliness,
a brunette is always constant,
a blonde is always sweet.

In winter he likes plumpish girls,
in summer slender ones;
tall ones he calls majestic,
short ones always dainty …

He seduces older women
just to add them to his list;
but his ruling passion
is for the young beginner.

He doesn’t give a hoot for wealth,
or ugliness or beauty;
provided that she wears a skirt,
you know what he’ll do!

English: Avril Bardoni © 2015

Lorenzo Da Ponte (1749-1838)

English: Avril Bardoni © 2015

Ditele che i suoi torti
A vendicar io vado,
Che sol di stragi e morti
Nunzio vogl’io tornar.

Tell her I go to serve her,
Tell her I shall avenge her,
To him who made her suffer,
Justice and death I bear.

Zerlina: Guai se mi tocchi!
Vedrai, schiuma de’ birbi,
qual premio n’ha chi le ragazze ingiuria.

Leporello: (Liberatemi, o Dei, da questa furia!)

Zerlina: Masetto, olà, Masetto!
Dove diavolo è ito? Servi! Gente!
Nessun vien, nessun sente.

Leporello: Fa piano, per pietà! Non trascinarmi
a coda di cavallo!

Zerlina: Vedrai, vedrai come finisce il ballo!
Presto qua quella sedia!

Leporello: Eccola!
Zerlina: Siedi!
Leporello: Stanco non son.

Zerlina: Siedi, o con queste mani ti strappo
il cor e poi lo getto ai cani.

Leporello: Siedo, ma tu, di grazia,
metti giù quel rasoio
mi vuoi forse sbarbar?

Zerlina: Sì, mascalzone!
Io sbarbare ti vo’ senza sapone.

Leporello: Eterni Dei!
Zerlina: Dammi la man!
Leporello: La mano?
Zerlina: L’altra!
Leporello: Ma che vuoi farmi?

Zerlina: Voglio far … voglio far
quello che parmi!

Lorenzo Da Ponte (1749-1838)

Zerlina: Don’t touch me or else!
You’ll see, scum of all knaves,
what awaits those who insult young girls.

Leporello: (Rescue me, O Gods, from this fury!)

Zerlina: Masetto, Masetto!
Where the devil is he? Servants! People!
Nobody’s coming, nobody’s heard.

Leporello: Easy, for pity’s sake! Don’t drag me
like a sack of grain!

Zerlina: You’ll see what finale I’ve planned!
Look sharp, bring me that chair!

Leporello: Here it is!
Zerlina: Sit!
Leporello: I’m not tired.

Zerlina: Sit, or with my own hands I’ll tear out
your heart and throw it to the dogs.

Leporello: I’m sitting, but will you please
put down that razor.
Do you intend to shave me?

Zerlina: Yes, you villain!
I’m going to shave you without soap.

Leporello: Eternal gods!
Zerlina: Give me your hand!
Leporello: My hand?
Zerlina: Now the other one!
Leporello: What are you going to do to me?

Zerlina: I shall do … I shall do
whatever I like!

English: Avril Bardoni © 2015

Tu ch’hai la bocca dolce più che il miele,
tu che il zucchero porti in mezzo il core,
non esser, gioia mia, con me crudele:
lasciati almen veder, mio bell’amore.

You whose lips are sweeter that honey,
you who have a heart of sugar,
do not be, my joy, cruel to me;
let me at least see you, my beautiful love.

Mi tradì quell’alma ingrata,
Infelice, oddio!, mi fa.
Ma tradita e abbandonata,
Provo ancor per lui pietà.
Quando sento il mio tormento,
Di vendetta il cor favella:
Ma, se guardo il suo cimento,
Palpitando il cor mi va.